Тишина. Сказочное ни с чем несравнимое молчание минут, что отделяют сумеречные видения рассвета от блистающих лучей пробужденного Владыки Света. Ни один лист не вздрогнет. Все застыло. Лишь беззвучно клубятся мерцающие ленты поднимающегося над озером тумана. Его тонкие пряди, нежно обнимая Башни Храма, стремятся вверх...
Но тишина взрывается победной песней птиц, десятками покидающих свой дом под сводами величественной и изящной, как храмовая танцовщица, Башни, чтобы, растворившись в первозданной лазури, приветствовать наступление нового дня. По гладким, отполированным временем стенам вниз устремляются потоки жаркого сияния покинувшего морской чертог Светила.
Но внутри Башни по-прежнему тихо. Бесшумно горят немигающим пламенем древние светильники, в чьем изливающимся с высоты сиянии загадочно переливаются и мерцают краски стенных росписей. Тихо вздыхает воздух, не в силах даже слегка поколебать вековую неподвижность тяжелых драпировок, обрамляющих ряд громадных резных дверей. Кажется, даже великану не под силу открыть их… Но достаточно легкого прикосновения руки и они словно льдинки на солнце истаивают. Теперь только портьера-гобелен препятствует увидеть комнату. Затейливая вязь вышивки складывается в название… Лунный чертог, Чертог теней, Сад птиц, Зимний сон…
Стоит перешагнуть порог, откинув последний покров, как оказываешься во власти неяркого, но все заполняющего света, и чуть горьковатого, насыщенного ароматом хвои и моря запаха, и картин… Картин, в чьих красках отразилась давно забытая история. Картин, что ткут гобелен истории наших дней…
Эти комнаты для них, хранящих мудрость и изысканную красоту веков прошедших и дней настоящих. Для них, согретых любовью своих создателей и восхищением их потомков. Для них, последних уцелевших от некогда великих народов… Для них возвещающих приход новых времен…
 |
 |
 |
 |
 |
||
 |
 |
|||||
 |
||||||